* * *
Растекаясь бесформенной лужей,
Дождь прохожим малюет лица…
А меня-то литровая кружка,
В засушь и не напиться.
Я стою, обтекаю словами,
Открывая дождливый сезон,
Недовольная Вами,
Ухожу под дырявый зонт.
Мне спокойно здесь и не больно,
Дождь намочит только затылок,
И осядет на волосы солью,
А вы скажете: - Так и было…
Я сожмусь до размера крошки,
Чтобы, чувствуя Вашу силу,
Согреваясь в лужах-ладошках,
Вдруг признаться: - Мне больно, милый.