Мальчонка взял гитару,
и - пел - как детству выл:
Ракитовые арки
Тянули память жил…
И – ну – душою маять,
Как за сирот-котят,
Все соки выжимая
У нынешней меня.
А тощий голос – тенью,
За папкиным вослед
Тянулся – в восхищении,
Пусть в настоящем нет
Ни контуров дворцовых,
Ни храмов расписных,
Один распил еловый –
Для дел мастеровых…
А мастерам гитару
Порою делать – жизнь.
Одну, свезёт – так пару –
Пока остры ножи,
Пока лучит в бараке
Свет в копоти окна,
Он робит и во мраке, -
Рука-то есть – рука.
Ошкурены до плёнки
Лекала дней былых,
И рвётся голос тонкий
Першением хвои…
А дерева стон тянет,
и смольным плачет ртом…
- Ни чё…потерпим малость,
А после заживём…
Но дни слетают ходко,
Длиннее борода,
И сил всё меньше к лодке,
У берега-т вода
Покрылась смрадной тиной,
И сил уже неймёт,
И повертаться инда,
Да дело не даёт.
- Ещё ошкурить малость,
Чтоб клей, как масло лёг…
Уже очерчен стан её,
Уже впитался сок…
Уже… - Чуток прилягу…
Так и не встал к утру…
Кричала выпью заводь
Про тяжкий его труд…
Но встал с утра пораньше
Сынок его меньшой…
- Я папкину гитару…
И он завыл душой…
И плач вонзился в деку…
До сей поры поёт –
Гитара человеку
Про прошлое своё.
01.01.2010