По стихам,
прошитым печалями,
Как по вязким сугробам
шли мы...
Может, Бог,
и тот был в отчаянье,
Когда, с грустью,
придумывал зимы?
Когда окна
морозом завешивал
И метелью
лупил по стёклам...
Зимний груз стихов
мыслью тешит,
Что с весной
строка станет тёплою.
Что ж с зимой в душе
нынче делать-то?
Леденеет шибче,
коль стань смывать,
Буквицей
проступая белою:
«Перезимовать...
перезимовать...».