Смотри, как из под ручки выползают
События, характеры, дела,
И на листке тетрадном,
будто в стаях,
Из синих птиц мои слова.
А вдруг наступит осень,
им помашет
Сгребающая листопад рука…
Для букв неперелётных
я построю башню,
И попрошу тебя:
Ты в выцветшие синие чернила
Спустя все осени,
что мне отведены,
Добавишь музыкального акрила,
Напой их холодам зимы…
И только утром на окне весеннем
Открой им форточку, пусть улетят
Все песни, все мои стихотворенья,
Но только возвращаются назад.